Поэт нам написал фантасмагорию,
Про маленького мистера Мак-Кинли.
И так невзрачный сын попал в историю,
Хотите вы того, иль, не хотите ли.
Нам смысл, понять не суждено,
Но ничего, поскольку гению видней.
Зачем вообще он снялся в том кино…
Наверное, затем, чтоб песни спеть!
На части, хриплый голос души рвал,
Мы все искали в нем второе дно.
Высоцкий нам про рай и ад писал,
Конечно, сглазил, и безвременно ушел…
Как там Мак-Кинли? Да вообще никак!
Он сам не рад, что с корабля попал на бал.
Его в локтях потертый лапсердак,
«Больных детей, больной отец» нам описал.
Но вот уже, прошли десятилетия,
Поэта с нами нет уже давно.
А вместо слов, остались междометия,
И снова постучали в наше дно.