Поток фотонов движется волной.
В том мир науки не таит сомнений.
А я смотрю: вот лучик золотой,
Но он порой отбрасывает тени.
Не огибает ноги, как прилив,
А лишь щекочет, догоняя, пятки.
Наверное, поддразнивать решив,
Он сам играет с этой тенью в прятки.
Я между ними медленно иду.
И тень скользит, смеясь, передо мною.
А если вдруг подпрыгнуть на ходу,
Легко ли луч ту тень собою скроет?
Ищу ответ у первых встречных лиц,
Но им в глаза тот луч забрался, вижу.
И там сияет так из-под ресниц,
Что не рискую подойти поближе.
А глянув вопросительно назад,
С той самой темой, в поисках ответа,
Я вижу только грустные глаза.
В них нет луча, и нет искры секрета.
Так что ж такое, этот самый свет?
Поток частиц, волна или иное?
И кто включает каждый день рассвет?
Иль это тоже чудо, но восьмое?
И почему лучи не горячи,
Но при их виде на сердце теплее?
И громче по весне ручей журчит,
И даже ярче травка зеленеет.
И не зажмешь то пятнышко в кулак,
Что из окна на руку утром скачет.
И зайчиком назвали, как-никак.
А это тоже что-нибудь да значит…
* * *