на склоне лет случайно оказавшись
смотрю окрест, на этот самый склон
вокруг трава, а в ней могилы павших
и не смолкает вересковый звон
сквозь хвойный молодняк тропа оленья
ведёт к реке, я видел это где-то
я здесь стоял когда-то на коленях
перед мерцаньем млечным сонной Леты
я здесь впадал извилистым притоком
в немыслимую хода безучастность
и было мне, вот также одиноко
терять прибрежность, понимай – причастность