Гуляя по бульварам в тишине,
По тем, где некогда вышагивал Есенин,
Невольно замечаешь в вышине
Какой-то светлый легкий дух осенний.
Несётся он над старою Москвой,
Над крышами домов, над москвичами,
Какой-то бесшабашный, молодой,
Свербящий душу днями и ночами.
В шафран оденет стриженный газон,
Небрежно выжелтит кустарник охрой.
Ему сидеть на месте не резон,
Поднимет к небу капюшон свой мокрый
И сполоснёт ожиданным дождём
Брусчатку, скаты крыш и тротуары,
Открытых окон временный проём
И колоннады у фронтонов старых.
Ты сотни лет над городом летал.
Ты точно знаешь все его секреты.
Но ты другим и не был, и не стал.
Всегда собой ты заменяешь лето.
Ты вновь бульваров радужную тишь
В свой макинтош закутаешь печально.
Как величаво ты всегда молчишь!
Таким и был ты создан изначально.