Я запутался в этих стенах.
Шторы на окнах опущены...
Недобрал где-то на вЕрах,
Искал истины в гуще, но
Всё бесполезно, и кофе - лжец.
Гороскопы все на одно лицо.
Я сам себе здесь и шут, и жнец -
И казню, и веселю себя свинцом.
Ах, как бы было просто - взять
Себя в руки, тепло ощутить.
Подставить себе плечо, не орать
А взять и просто полюбить.
Но я раздавлен этими стенами,
Осел пылью на рамы картин.
Окна замылены шторами серыми,
Мир отправлен на карантин.
Я пропадаю здесь между кистей,
Я высох, как старые краски.
Подхожу к металлической панели дверей,
Но отдёргиваю руку с опаской.
Я хочу выйти. А я ХОЧУ выйти?
Мне и тут хорошо. А точно ли...
Дверь открыть, и бежать во всю прыть
По рассветам, по лужам, по ночи..
Я устал и истерзан, сожран собой,
Изношен как в авто ступицы.
Я потерял и никак не найду
Свой личный ключ от улицы.
П.С. Стихотворение посвящено неизвестному художнику, который рано ушёл из жизни. К сожалению, видела его один раз, затем узнала о его смерти, а уже после узнала, что он художник. И буквально выпросив у его знакомых фотографии картин и рисунков этого парня, остолбенела. Это нечто нереальное. Так как на сайте можно подставить лишь одну картину, то приложу именно ту работу, по которой написан стих.
П.С.2. Представьте, что вы разочарованный во всем интроверт. Нормальные люди ходят куда-то, и у них есть ключи от дома. Вы же живёте в доме, и никуда не ходите. Не получается ли так, что ваш комплект ключей становится ключем ОТ улицы?