Я не поэт и никогда им не был
Кручу "баранку" много, много лет.
Дороги, направления, километры,
Как вехи, чьих-то жизненных судеб.
А в голове мелькают мысли,
Бежит мой путь куда-то вдаль.
И если в сердце и душе зависли,
Пишу пером - чернил не жаль.
Бумага стерпит всё: хорошее, плохое.
Где смачный слог, а где-то просто чушь.
О чём подумалось, мечталось,
Сложилось в строчки разных чувств.
Здесь лесть и месть, и ложь, и правда.
Любовь и верность, смысл и муть.
Незримые по жизни метки,
А в целом - это жизни путь.
Уж сед мой волос и годков не мало,
Но сердцем и душою вечно юн.
Простой шофёр с распахнутой рубашкой.
Бываю часто весел, Но иногда угрюм.