Я читая чужие стихи, упрекаю себя в бездарности:
Глубоки они и легки. А мои -словно детские шалости.
Не умею словами играть, как мелодию лить из нот.
Не умею переживать. И любить не умею. Вот!
Но находит порой волна- пару строк в тетрадь запишу.
Понимаю, что не стихи,- смысл глубокий в них не ищу.
А проходит денёк-другой, возвращаюсь прочесть свой бред.
Да наверное, ничего. Я ведь, всё-таки не поэт....