Ветрябрь не щадит ни бронхов, ни лица,
пронизывает колко, выхолаживает душу…
Ты знаешь, глупо как-то отрицать,
что мы не целое. Чужие части. Но я трушу.
Как жаль, не застегнула я пальто
заранее. Держу борта, их рвёт из рук ветрище.
Мне кажется, я кутаю ничто.
Пустое тело под пальто — заброшено жилище.
Остановилась. Пуговиц круги
нащупываю по одной и в петли продеваю.
Соединяю, прихотью руки
борта. Тепло в проветренное тело призываю.
Ах, надо было лучше пришивать!
От ворота слетела звонко пуговица-птица,
и в горле холод запершил опять,
и примиренье наше показалось небылицей.
Ветрябрь не щадит ни бронхов, ни лица.
Борта пальто соединяю мёрзлыми руками.
Из лужи пуговицу-сорванца
достать? А может, новый образ — новыми кругами?