Наш парус крепок, век ему не срок. На берегу за горизонтом строк взметнется перепуганная стая случайных нот; покуда город спит, они вернутся в гнезда на пюпитр. Мы обретаем форму, прорастая торос и камень – в трещины – насквозь... Приходит утро, как тебе спалось? Причуды сна! Они на нотном стане, удостоверься, будь покоен впредь: написанного мною не стереть. Пока стекает медь с фасадов зданий гречишным медом, клавиши молчат: парной бутон рапсодии зачат, и я в себе ношу его, немея. Звенит струна, поет горящий луч.
На якорной цепи – скрипичный ключ;
фрегат парит над ним воздушным змеем.