Милость Божия выше страданий любых,
Только разве мы помним про это…
Пыль с икон вытирая Пророков Святых,
Боль ругаем, ушедшее лето.
Как Агарь в Сур от Сары, бежим от судьбы.
Что нам Ангел, от лжи нас хранящий?
В ливнях осени шум, и не слышно мольбы,
Словом трепетным в небо летящей.
Всё пройдёт: реки слёзных скорбей
Время снова разбавит дождями.
Прилетит под окно смешной воробей
И про солнце чирикать нам станет…