Будто рваная простыня -
снег сползает с дороги всякой.
Как живёшь, скажи, без меня?
Твой октябрь с моим одинаков.
Он - лишь вектор и эпизод,
хоть и в вечность наивно метит.
Веришь осени? Осень лжет.
сочиняя свое либретто.
Все в нем криво: и эпилог,
и пролог - не про нас с тобою.
В моем городе тот же смог
над промышленною трубою.
На окраине - тот же сквер,
со ступеньками вниз - у входа.
И подъезд, и тугая дверь -
одинаковы - не находишь?
Как и твой, город мой помят
непогодою и простудой.
Те же улицы и дома.
Тротуары, что люди прУдят.
Или все же - прудЯт - верней?
Для тоски моей есть плацебо:
знать, что думаешь обо мне,
ты, в такое же глядя небо.
Изображение из свободного доступа в интернете.