На святую Ираиду, как положено,
зарядили музыку дожди.
Лес наряжен золотом, ухоженный,
и над ним свинцовые ладьи,
вдаль гонимы ветром- пересмешником,
кучевые тучи- облака,
словно бы, за нить Судьбы подвешены,
прибывшие к нам издалека...
На погоду, по семь раз, гадания,
и в неделе пятниц, тоже семь.
Метеопрогноз, непопаданием,
всё отменит, сразу, и совсем.
Враз затмят, вдруг налетевши стаями,
небо сборы перелётных птиц.
Наши сны мы наполняем тайнами,
в закулисье сомкнутых ресниц,
нижней с верхнею,
и сон, по умолчанию,
как коктейль, где радость и печаль,
и листвы осенней обнищание,
и тумана легкая вуаль...
К середине Осень, лёгкой поступью,
посуху, а то, и по воде...
Брызги по ветру, янтарной россыпью,
птица плачет о своей беде...