пиши карандашом. не факт, что так скромней,
но звук карандаша – что шепот губ, прижатых
к миндальному виску. ошибся Карл Линней,
вы близкие цветки, но дело в ароматах:
он пахнет правотой незыблемых парней,
а ты – закатной мглой, глубокой у пернатых.
вплотную ты нежна и сбивчива вдали.
ты ощутима днем, а вечером – преданье.
для чьих-то снов тебя как будто берегли,
в аквариуме ты, а за стеклом – пираньи.
ты – взрыв, пугливый риск и минимум земли.
а он желал, чтоб смех и завитки бараньи.
он ходит по прямой, он давит, как ладья.
он просит: мы зашли в тупик, давай разрулим.
он искренен, когда гундит тебе: ведь я
не виноват, что жмусь к таким, как ты, косулям.
не цокай языком, по городу бродя,
он был с тобой герой, теперь он предсказуем.
ты спрашиваешь, как тоску прижать к ногтю?
она по всем вещам разбросана, как перхоть.
она – как тот фантом, что гонит боль в культю,
где пусто, где врачом отрезано: не бегать.
когда с орбиты он соскочит и тю-тю,
ты не поверишь, ты к нему продолжишь ехать.
заснув на кольцевой, попробуй не стареть.
изматывает круг, веди маршрут по хордам.
пусть "ворд" тебя хранит, вычеркивая смерть,
пусть ближе никого, ты в отношеньях с "вордом".
но чтобы шепот губ не прекращал шуметь,
пиши карандашом. пиши не очень твердым.