Она поэт, понятно без Сократа,
Два раза обнулённая когда-то,
Ты имя скоммуниздила у Канта,
Для этого не нужно и таланта.
Теперь воруешь рифмы к поцелую,
Хотя воруй, я в общем, не ревную,
Без памятника трудно не поддаться,
На пьедестал чужой, хоть раз подняться.
Звучат шаги и голосом певучим
Она и здесь не упустила случай,
Нанизанные бусы красноречий
Она пернатым вешала на плечи.
Всем говорила, что покинутая нами,
Она, мол, грелась раскалёнными словами,
Когда же жар охватывал ей тело,
Пила стихи со льдом с потртвейном белым.
Забыв о мраморе и даже о граните,
Скрывала со стыда свои ланиты,
Его, касаясь взглядом, силуэта
Хотела продолжения банкета
Ну, вот и всё, вернёмся снова к Канту,
Построим памятник мы ей по прейскуранту,
И жизнь её в сомненьях бесконечных,
Трёхнулевой какой-нибудь излечит.