город, плывущий по волнам...

Город, плывущий по волнам осени, в осевшей пене чешуйчатой листвы… луговая трава высохла, тонкие остья шевелит ветер. Это так трогательно, словно кивки за дверью Замзы. Скоро приплывёт белый кит снегопада, и тогда станет понятно, как однорукий Илия хлопал по двум плечам. Незримые драконы волн крутятся, срывают с ветвей… Берёза стоит за окном, словно нарисованная чернилами. И не шевелится. Шевельнулась. Зашевелилась. И лицо неба темнеет. Вечер. Не сходить ли мне в магазин, плывущий по волнам осени?.. Всё это недолгий момент. И всё-таки…