Пёстрые листья украсили мокрый асфальт,
лужи блестят то свинцом, то весёлой эмалью.
Ветер поёт свою песню — и слышу я флейту и альт.
Лес меня манит прекрасной туманною далью.
Я по безлюдным аллеям упрямо бреду.
Клён мне кивает — мне вовсе здесь не одиноко.
Шепчет зелёный подлесок, как в сонном бреду,
солнца сквозь тучку глядит недреманное око.
Это друзья, и знакома я с ними давно:
часто брожу по заросшим, запутанным тропам.
Воздух лесной опьяняет, как будто вино,
и одаряет то рифмой, а то незамыленным тропом.
Мысли бегут в голове, воплощаясь в слова,
те собираются дружно то в строфы, то в строки.
Лес меня слушает, ветви качая едва,
падают листья, рисуя узор на дороге.