Есть что-то пошлое в продаже своих книг,
Как будто на продажу вынул душу.
Монетой звонкой рассыпаясь, стих
Невольно ёжится и будто бы недужит.
Да, знаю, что живём мы на земле,
И каждый шаг наш требует оплаты...
Иначе заработаю на хлеб,
Ну а слова я подарить вам рада.
Да, каюсь, и меня прельщает шум
Оваций. Я попалась, словно птица.
Я не поэт, пожалуй. Я пишу
О том, что вижу, что в душе таится.
Спасибо, что читаете меня!
Вы в этот миг становитесь мне ближе.
И пусть в кармане деньги не звенят,
Ведь кто-то в такт со мной сегодня дышит.