Сгорал в снегах и замерзал в огне,
но каждый раз обратно возвращался.
Не обещал, и на крови не клялся,
но каждый день всё думал о тебе.
Я умирал во сне, поутру воскресал,
тонул, запутавшись в сетях постели.
Но если приглядишься, то на теле,
увидишь раны от друзей, что потерял.
Не убегал от правды, на своём стоял,
когда другие просто так ломались.
И на глазах не в лучшую менялись,
а я, дурак, себе в висок стрелял.
О, время, что до срока утекло,
кто прав, кто виноват уже не важно.
Ответных писем в голубях бумажных,
уж не спросить, а судьи мои кто?