Мне скажут, что так не бывает,
Что плод фантазии моей,
Что, мол, от края и до края,
От южный гор и до морей,
В душе давно всё перегнило,
Что пашут землю лишь рабы,
Вокруг и сплошь: "Сажают криво..."
"Живем от хвори до беды..."
В чужие лезем вечно сани,
Что сами, мол, везде с усами,
И та тропинка, что спасала,
Давно бурьяном поросла...
Нет, братцы, в корне не согласен,
Мир, что в глубинке, он прекрасен!
Бьет ручеёк в тенистой форме,
И живы пьющие жизнь корни.
Сегодня, в клятом интернете,
Что знает всё о белом свете,
Взгляд зацепил один сюжет:
Не злата россыпи, не запахи котлет,
Не в Ницце то, не на картинке -
У НАС! В приземистой глубинке
Не Храм стоит, и не продмаг,
Не покосившийся барак,
Изба стоит, что у ложбинки,
Естественно, на крыше флаг.
В ряд растопырились скамейки,
Поблекший задник крепят рейки,
Чуть выше роста потолок,
Для передышки уголок
Задернут тряпкою, порог
С дубовых досок, без прикрас,
Под каждым шагом дышит сцена,
Покрашенная в сотый раз...
Сидят напротив три старушки,
Елозит задом детвора,
Ребенка кормит мать из кружки,
Ждет выхода артист - Пора!
Услышав первые аккорды,
Я просто тупо обомлел,
Уплыли напрочь блески "Форда"
И выдох, будто бы прозрел...
Стоит мужик на авансцене,
Годами - всё уж повидал,
И не был он солистом в Вене,
И голос не девятый вал.
Он пел открытою душою,
Без ярких перьев, без вражды,
Я был сражен таким, не скрою -
Ни бакенбард, ни бороды.
Простой костюм, простая песня,
От пашни в шрамах кулаки,
И главное, что интересно,
Как будто бы кормил с руки.
Как будто бы спасал от хвори,
Как луч, что дарят людям зори...
Не знаешь как? - его спроси,
Как песни петь нам на Руси...