Я так хочу с тобой поговорить…
Нас связывает призрачная нить
Между двумя далёкими мирами.
Она не оборвётся между нами,
Пока я не решу главу закрыть.
Тебя на белом свете больше нет?
Но я ведь вижу твой заметный след,
Который ты оставил на страницах!
Твои слова летают, словно птицы,
Передавая девушке «привет».
Он двести лет не с нами, господа!
Но кажется бедняге, что тогда
Он лично для неё писал ночами
Слова о страсти, горе и печали…
Чужому сердцу нравится «вода».
И, стоит ей увидеть пару строк,
Которые уводят за порог
Её мечтаний, размышлений, мыслей, —
Как сразу жизнь наполнится не смыслом,
А счастьем, несмотря на малый срок.
Читаю твою книгу пару дней
И чувствую бессмертие идей.
Но закрываю том — и ты не дышишь!
Прощай, поэт, писатель. Едет крыша
У полюбивших твой роман людей.
Ты рос тогда, когда две сотни лет
Казались сроком жизни для планет.
Но девушка, что так тебя искала,
Увидела твой новый «дом» и скалы,
Оставила на них помадный след.
Ведь человека в жизни больше нет,
А девушке — совсем немного лет.
Она ходила на могилу летом.
А чтобы не забыть и помнить, где ты,
Поставила на книгу твой портрет.