Как лист осенний – в руки - ветром дальним
Письмо…
Не мне…
так что же так гудит
Вскипая кровь?
Сбивается дыханье…
И сердце, словно колокол, в груди…
Не мне письмо…
А будто мне… Приснилось?
Иль, может, я в полуночном бреду,
Бреду, как тень - нелепа и бескрыла -
В любовь ЧУЖУЮ… на СВОЮ беду….
Не мне конверт… Не знаю адресата,
Но манит счастье… и тревожит высь…
Мне ангел шепчет: «…больше жизни – плата…»
Мне шепчет демон: «…для чего же жизнь,
Когда в ней нет любви такой, чтоб пламя
Сжирало, грея… да бросало – в лёд… ?
Чтобы идти через снега и замять
Вослед за ней… чрез океаны – вброд…»
Не мне слова, а я – вяжу их в бусы…
И, душу окольцовывая в тёрн,
В ладони Ваши просто, безыскусно
Слова ссыпаю… словно птицам корм…
А за словами – душу, им - в отраду –
Как сор… небрежно бросьте за плечо…
Теперь… из Ваших строк отведав яду
Я не жалею больше ни о чём…
Сама себе теперь твержу: «…не я ли
По углям Ваших строк – босой - прошлась?
Не мне ль осенним стылым ветром дальним
Упала весть… на муку и на сласть…
О, нет… я слишком… слишком возомнила…
И профиль чужд… и память – не моя…
Очнусь от сна, где страсть меня манила,
Но сохраню… огонь в душе тая…