Бесы ли ночью чудили
до сумасшествия? Ветры ли
яростно в форточку выли?
Стали друзья надоедливы
до раздраженья. В стойле
конь околел… Увольте
искать утешения в кольте.
Выбор святые одобрят! Ой ли?
Беды грядут. За поворотами
пыльных дорог призраки прошлого
манят балтийскими шпротами.
Более нет заполошного
мира, чем тот, в коем присутствуем
с даты рожденья. То ещё
станет с наследьем Конфуция,
если объявят нестоящим.
Память как драный мешок –
рубище нищего. Грезится
чёрствый в руке пирожок
и желанье толкает повеситься.
Омутом чёрным зияют глаза –
в них отражение зомби.
Стынет в янтарной смоле стрекоза
будто начинка в бомбе…