В пустоте переулков
гуляет сквозняк-непоседа,
а на улице осень под ноги бросает рыжьё.
Ухожу в беспокойные сны до мгновений рассвета,
засыпая под музыку Грига
с романом Несбё.
Там, в объятьях Морфея
течёт жизнь совсем по-другому,
и начало всегда ожидает счастливый конец.
Будешь падать – подстелят на твёрдую землю солому,
устоишь на своих –
все поверят, что ты молодец.
Злые волки
берут сахарок благодарно с ладони,
на пушистых ветвях птицы песни красиво поют.
Дева с гривой волос в звёздном небе седлает дракона,
и кудесник-старик
по волне направляет ладью.
Медоводные реки
текут между скал величаво,
грациозные женщины машут с крутых берегов.
А одна с заплетённой косой смотрит вдаль на причале,
и её красота светит
лучше огня маяков.
Но вернёшься в реальность,
в ней нет места глупым мечтаньям,
здесь зверьё рвёт зубами и нет антидотов от лжи.
Задыхаемся в гонке, в жестоких боях тараканьих
между злом и добром
у невидимой глазу межи.