Меня считают мудрецом! Вот, – злая шутка!
От псевдо мудрости моей бывает жутко.
Я просто наглухо ушел во льды печали,
поизносился и устал, как все устали,
я ж не из стали.
Меня, читая, ждут совет, увы, – пустое!
Я сам всю жизнь ищу ответ, не удостою
себя ответом, как и вас. Он недоступен.
Попытки наши, как толочь водицу в ступе,
лишь ночь наступит,
я в сочиненья, с головой, не из кокетства,
везде рифмованная речь со мною, с детства.
Я убегал, она, смеясь, за мной спешила,
и настигала, и, порой, бывало мило.
Судьбу знобило.
Меня знобило, по судьбе, до посиненья,
я от тоски своей бросался в сочиненья
пил, до пьяна, восторг, печаль да отрешенье,
не обретая пониманья иль прощенья,
лишь утешенье.
Пусть не набрался ни ума, ни мнимой стати,
пусть мои тихие слова, порой некстати,
давно бы мог махнуть рукой, ведь ног не чую,
но отчего-то не могу иль не хочу я?!
Стихи врачуют…