Рассыпаны кисти рябины,
созревшей давно и бесстрастно.
Застыли и высь, и глубины,
и мерзлыми выглядят краски.
Отчаянно тихо и пусто,
печально, раздольно, уныло.
Жить осенью - тоже искусство,
которое многим не мило.
Лишь вздох тишины в захолустье,
что пологом вялым повисла.
И я наслаждаюсь искусством
осеннего тайного смысла.
Осенних законов пристрастных,
бесцветья и скупости звуков.
Калина румянится красно,
а возле - все скудно и глухо.
И я, между светом и тьмою,
по ранним морозным разливам,
пред белой и долгой зимою
брожу молодой и счастливой.
Как прежде, когда-то. Бездонна
судьба, но мудра и правдива.
Не знаю, всерьез ли, надолго,
но только я буду счастливой.
И пусть холода наступают
в мой мир и судьбу молчаливо,
любовью, надеждой, стихами -
я буду, я буду счастливой.