Похожа на херувима,
живёт этажем повыше,
все время проходит мимо,
Сидит на высокой крыше
с потрепанною тетрадкой...
Бывает, что и с блокнотом.
А он из окна украдкой
за нею сквозь шторы смотрит.
И холст на его мольберте
то бел, то весь перечеркнут...
Безмолвный, ещё потерпит.
- Да катится пусть все к чёрту!
В мечтах: стать её героем,
он тихо утонет в кресле...
Ладонью глаза закроет...
Подумает : " Боже, если...
родиться бы мне в Ливорно.
у синего моря кромки ...
в июле тосканском знойном -
последним в семье ребенком...
Ах, если б читать Верлена...
И быть - на французском - ближе...
Но только бы верной тенью
за нею скользить в Париже.
Он даже представит розы,
летящие в мастерскую...
Она ж у него не спросит:
о чем он всегда тоскует...
Она что-то пишет долго
в тетрадке своей - на крыше.
И ветер , поднявшись, челку-
игриво - ее колышет.
Нужна ли здесь запятая?
Нет... точка ... И вдруг обводит,
совсем ничего не зная,
красивое имя " Моди"...
Изображение из свободного доступа в интернете.