Ночь. Суббота. Скоро воскресенье.
Я сижу на кухне и пишу стихи.
Выходит плохо, потому золы
скопилось уйма. Провиденье
не ниспослало ни одной строки.
На подоконнике покоятся цветы
неспокойно, даже несколько тревожно,
в ожидании святой воды,
которой нет у нас. Возможно,
я вдохну в них жизнь по-иному.
Закончу ко второму выходному.