Не такие уже ночи длинные,
Солнце греет сосульку хрустальную.
Боем, в полночь, часы старинные,
Зиме ставят точку финальную.
Достаёт художник старенький мольберт-
И пускай пейзаж цветом не богат.
Будет слушать он ручейков концерт,
И вдыхать земли свежий аромат.
Нарисует он одинокий след,
Уходящий вдаль, где горит закат.
В ночь ушёл февраль - ждать не стал рассвет,
Заметал следы за ним снегопад.