Ни осколочка лунного серпа.
Только грома сухого раскаты,
Пахнет мятой и листьями терпко,
Ноября это третья декада.
Сколько было надежды и веры,
Осень смоет с Земли всю заразу,
Ведь писалось, что капли как перлы,
Ну, а гром - это Зевса проказы.
Мифы, сказки, поэтов изыски,
Серебристые осени брызги...
Но кругом снова взрывов следы...
Ночь глуха, далеко ль до беды?