* * *
Летит, летит листва, как будто
манит,
Преобразуясь в нежное руно.
На столике в бокале " Пиросмани ",
Пурпурное и томное вино.
Гжель небосвода. Точки - птичья
стая,
И радостна сегодня даже грусть!
Ах, осень, осень, нынче ты иная,
А может, я иной себе, сейчас,
кажусь?
Под утро ивы сонные, в тумане...
Но, льётся, льется сладкое вино.
И сам Маэстро Нико Пиросмани
Хмелел невинно с нами заодно.
Осень-23.
Фото автора.