Сколько лет – совсем неважно,
лишь бы плыл по лужам вдаль
романтичный бриг бумажный,
унося твою печаль.
А над ним на летней туче
гарцевала бы мечта,
и казался б день везучим,
словно милость от Христа.
Осень поздняя – неважно,
лишь бы где-то за душой
разгорался луч бесстрашный,
увлекая за собой,
И по листьям обветшалым
захотелось бы пройтись,
удивляясь, что задаром
небеса даруют жизнь.
Если внешность на семнадцать,
если молоды душой,
то не надобно смущаться,
что опять больны весной.
И не важно, как одеты,
что там нынче на дворе,
лишь бы грело душу лето
и весной, и в ноябре.
***