Старинный, прекрасный язык бухори...
Так что же теперь он совсем «вне игры»?
Пылятся тома не читаемых книг...
В них то, что народ за века наш достиг.
Веселые песни умолкли вдали,
С собой в эмиграцию их унесли?
Не можем теперь мы вернуться назад,
В те страны, где застой и разлад.
Засох там истории наш родничок,
Теперь нам Израиль – восход и Восток.
А что же язык, наш прекрасный язык,
К которому с детства там каждый привык?..
Покуда звучат наш тамбур и дутар,
На тризнах язык наш приносит свой дар.
А что же язык, иль его хоронить?
Иль будем стремиться его сохранить!..
С неясной тоской по Бродвею брожу,
И к зимнему осень идет рубежу,
А в наших кварталах английский в быту,
Здесь юность хватает его на лету.
Я заклинаю – закончим разброд:
Раз жив бухори – значит жив наш народ!