Поэт — отрезанный ломоть,
Забытый на столе.
Душа его, и кровь, и плоть
Блуждают по земле.
В плену иллюзий миражей,
Доверившись листу,
Наводит блеск он витражей,
Летящих в пустоту.
Назавтра снова тесный склеп;
Ненужный никому
Кладёт пиит свой чёрствый хлеб
В заплечную суму.