НЕСКОЛЬКО ОСЕННИХ СТРОФОИДОВ
(Многоцветный свет)
Столько лет прошло – а в зеркале этом
ещё мерцает твой взгляд.
Тень ветра – любовь моя.
Жёлтое стекло московского неба
мягко льёт на закате лучи.
Тень ветра, эхо шёпота, дрожь мысли,
робкий вопрос неизвестно к кому...
Персиковая желтизна небес
обводит тёмные силуэты зданий.
Мироздание. Издание. Опоздание...
Я опоздала с поцелуем.
Тебя уже нет ни в этом закатном свете,
ни в старом зеркале.
Но шёпот, тень, эхо ворожат другое.
Сегодня приснилось, что я в Нью-Йорке.
ЖИВУ в нём. На Манхэттене.
Квартиры не видела, но знала – живу.
И уже какое-то время даже, не то чтоб неделю –
несколько месяцев, вроде бы.
Время года – наверное, ранняя весна.
Ещё без листьев.
Но почки уже стали набухать, и тепло.
И я на берегу океана,
смотрю вокруг, гляжу окрест,
и на мне голубое платье.
(Не джинсы! Платье! Да!)
И я кружусь, и юбка развевается
в звонком и юном вихре,
под благосклонными взорами
дОмов, нет – утёсов рукотворных!
Перехожу улицу
(какой смешной светофор,
с этой красной ладошкой,
которая приказывает: "Стоять!")
И вокруг эти невероятные, чародейственные,
говоря по-гоголевски, "дОмы"
или, по-хлебниковски, "тучерезы".
И я – среди вот этого всего...
И свет с небес прозрачных –
гранёный, мозаичный, магический
бликует и ликует...
Одного только не было в этом моём сне:
РАДОСТИ.
Ибо не было тебя в этом сне.
Тень ветра – любовь моя.
Золото осени,
тускнеющее, тоскующее,
взыскующее.
Мой мир разрушен.
Это совсем не больно.
Листва кружит, сгорает в закате, бормочет,
исчезает под кнутами снежных бурь
(ещё не разразившихся, но грозных).
И – сквозь седые витражи – старинный свет.
Лиловый. Лавкрафтовский. Из иных миров.
...А дождик шелестит и шелестит
по стенам и по крыше моей мансарды,
а я лежу себе под пледом
и упражняюсь в забвении этого мира...
В забвенье всех миров.
И лишь настырный голодный кот способен
вернуть меня в реальность. (Ненадолго.)
Покормив его, бреду на брег морской,
кормить настырных чаек.
Пляж пустынен. Туристов нет почти.
Все разлетелись зимовать в тепло.
А тут штормит который день...
И если в тучах вдруг разрыв –
то дольний мир блистает холодной бирюзой.
Чайки в шахматном порядке усыпали полоску пляжа,
их отражения в мокром песке – небрежной штриховкой.
Соблюдают дистанцию птички. Ждут.
Не смотрят в ступоре на волны, не то что я...
Каждый раз меня завораживают
эти "песочные зеркала" у кромки моря,
проявляющиеся, как шлейф,
вслед за уходом волны,
чтобы блеснуть на миг отражением неба –
и исчезнуть.
Исчезнуть.
Тень ветра – любовь моя.
20.10.2023
Илл. авт.