Мне проще начинаться со стихов,
За утренней, слегка остывшей кашей.
И ломтик "нарезного" маслом мажа,
Я слышу хриплый голос петухов.
.
Стих о любви не пишется никак.
Едва-едва родил четверостишье.
А дальше закавыка и затишье,
Да мыслей непроглядный полумрак...
.
Баркас любви некстати выдал крен.
Мы разлетелись - раненые птахи.
А потому не лезет амфибрахий
И дактиль не пихается в катрен.
.
Ушла... Ни досвиданья, ни прости,
Самовлюблённой и чванливой сучкой.
А я сижу, грызу колпак у ручки,
Не знаю как сонет в строфу вплести.
.
О чём писать? О чём слагать куплет,
Когда разбиты чувства, стынет каша?
Заброшу стихотворство матерь вашу!
И сгинет поэтический мой след...