Смерть, смерть, смерть
За окном мне шептала листва
И смешалось все в доме Облонских.
По асфальту бежала к перрону не я
И случилось потом не со мной в эту осень.
Хоть и имя совпало с моим неслучайно,
Хоть и время тяжёлое было в душе,
Слепо к поезду я побежала в отчаяньи
И упала на рельс на крутом вираже.
Так закончилась повесть недлинная жизни
И роман, не сумевший стать только моим.
И сквозь книжно Толстовскую призму
Счастье нам улыбнулось одним.