Зима, февраль, метут метели,
На кухне форточка скрипит,
В моей, раскинувшись, постели,
Чужая женщина храпит.
Она со мною две недели,
И с этой женщиной, с другой
Под ветра свист, под плач метели
Забуду образ дорогой.
Забуду наши дни и ночи,
Забуду звонкий голос твой...
Зачем печаль так сердце точит
В груди остывшей, не живой.