* * *
Мне нравилось глядеть на дождь,
как двор становится запружен
водой. Смеясь, глядеть на то,
как пузыри идут по лужам
и воробьи из лужи пьют…
Мне было, кажется, двенадцать.
Такою чушью дочь мою
и не заставишь заниматься.
Ну, дождь. Ну, льет себе и льет.
А тут – дела, оценки, звания.
Уж как я рада за нее,
никто, наверное, не знает.
Вот пес бежит. Что толку в том?
В чем смысл, скажите мне, что весь он
насквозь продрогший под дождем
бежит, язык от счастья свесив?
Листай, о, девочка, листай,
грызи мудреные талмуды:
на лужи глядя можно стать
поэтом, но не выйти в люди, -
сидеть на хлебе и воде.
…но как хочу в твои двенадцать
с тобой в одно окно глядеть
и всем собакам улыбаться!