Не прельстив нас огнями,
пора листопада померкла,
только хвостик мелькает
проворной плутовки-лисы,
да вовсю голосят
над округою пьяные ветры,
больше солнца не видно
за струями ливней косых.
Вдруг одарит теплом,
неожиданным и запоздалым,
бабье лето, припомнив
свиданий волнующий дым,
запылает закат,
непривычно далёкий и алый,
отражаясь в пучине
речной погрустневшей воды.
Всё привычней дожди
и сырая промозглая слякоть,
и всё чаще сбывается
тайна осенних примет.
Отчего ж на рассвете
мучительно хочется плакать,
видя астр обречённых
роскошную жаркую медь?