А ты рукою взвешивал
холодный револьвер,
и за спиной застенчиво
твердили: "вот он, зверь".
А ты, играя мыслями,
лишь шёл наперекор
себе же, чтобы выстрелить,
и выстрелил в упор.
И лёгкий крик апатии
заменит твою суть.
Ты вновь приникнешь к матери,
едва успев вдохнуть.
И мухою назойливой
летают голоса:
"Тобой всё это создано,
Ты выбрал это сам!"
В последний миг угрюмости,
за помощью придёшь.
И все твердят, что трудности -
всего лишь твоя ложь!
А не клади ты глаз своих,
на почести иных.
И боли стали частыми...
И вот, закончен стих.