И уже не вспомнить когда и где
я висел плащом на стальном гвозде,
и глядели люди, сомкнув уста,
будто я не плащ, а муляж Христа.
Кто косился, а кто отводил глаза.
Проходили и молча скрывались за
углами, что прятали за собой
то ли этот мир, то ли мир иной.
И, в плечах и спине сохраняя дождь,
от движений ветра холодную дрожь
ощущал я, и капли с моих рукавов
создавали пейзаж опустевших дворов
с безразмерными лужами, там на полу
среди обуви мокрой в унылом углу
полутемной прихожей, где к скорой зиме
приготовлены лыжи и санки, зане
в это место так часто приходит зима,
и всегда неожиданно, словно сама
и не знает когда надлежит ей прийти.
Нынче осень и плащ, безусловно, в чести.
Чуть подсох там и снова под ливень тебя
укрывать и, хоть как то, спасать от дождя.