О К А М Е Н Е Н И Е П О Э Т А ,
ПОЭТА ОБЫЧНОГО
Он мягок был, как густая шерсть,
Как шёлк, драгоценен был.
Он окна закрыл и закрыл глаза,
Чтоб видеть только себя.
И вот он увидел себя в себе -
Меньшим, чем человек,
Но большим, чем призрачный сонм богов,
Которых придумал себе.
И стала холодной кровь. Голова -
Далёкою от земли
И легче мыльного пузыря,
Тающего в лучах.
А он уже мнил свободным себя,
Свободным от всех людей...
Тогда он на землю опять сошёл,
Как сходит под землю труп.
В Д О Х Н О В Е Н И Е П О Э Т А
ВЛАДИМИРА МАЯКОВСКОГО
Он мягок был, как густая шерсть,
Как шёлк, драгоценен был.
Могли становиться руки его
Девичьих рук слабей.
Умел говорить он с простыми людьми,
С детьми говорить умел.
Невинность лучше он отражал.
Чем молодая мать.
Видеть умели его глаза
Скрытое от других:
И адовы муки усталых душ,
И смерти зыбучий прах,
И знанье, и гордость, и мощь труда,
Подробности битвы любой, -
В нём всё отражалось, всегда вперёд
Надежда его вела.
Он грозным орудьем греметь умел
О победах своей страны,
Он волосы жизни трепать умел,
Чтоб заново причесать.
В тени, на горе - всегда начеку -
Его правота была.
Он плакать умел, смеяться умел,
Глядя на мир вокруг.
Ласкать он умел, укрощать умел,
И страшен был гнев его.
Враги не сдавались. Тогда их огню
Он плоть свою предложил.
И он не погиб - погибли враги.
Он навсегда живёт
В сердцах человеческих. Кровь его
Всего только круг обошла -
Человечества полный круг.