В баре сегодня нет мест и галдёж,
В блёстках из кружева фальши
Пляшет под музыку бодрая ложь,
Кровь разгоняя слегка.
Может и мне завалить сюда тож,
Чтобы не думать, а дальше
Выплеснуть в тупость лоснящихся рож
Чистого спирта стиха.
Но под ржач круговой не услышат:
Ни журчанья строки, ни волны,
Только громче, сильнее и выше
Отпевают себя пацаны.
Вижу, забытая правда-невеста –
Белый наряд из парчи –
Кружит по городу – словно без места
В тёмной морозной ночи.
Свежий снег парков. Босыми ногами
Вытоптан буквочек ряд.
Пусть не испортит дурак сапогами.
Щёки у правды горят.
Но под ржач круговой не увидят
Там, где пляшет коварная ложь,
Под закуску за водочкой сидя,
Как ложатся герои под нож.
Это доля поэта: за правдой бежать
И успеть без пробелов и точек
Буквы снежные те все в себя записать,
Чтоб потом прочитать меду строчек
Эту правду, что я вам словами раздам
До последнего честного вздоха, –
Умереть за неё, чтоб почудилось вам:
Из под ног уползает эпоха.