Не докучая вам словами,
И бесконечною мольбой,
Я скрылся, в той тенистой дали,
Где сень дерев манит листвой.
Улёгшись там, как на диване,
Я предался своей мечте —
О написании романа,
О страсти юной и судьбе...
Быть может, в будущем потомки,
Оценят мой нелёгкий труд,
О том, как было мне неловко,
Скрывать божественную суть!
И чтоб, вам проще разобраться
Во всей запутанности слов,
Могу я честно вам признаться —
Во всём замешена Любовь!
Меня винили вечно в нежном,
И потешались надо мной...
Моя любовь казалась грешной,
Но, что за грех — Нам быть собой?!
Какая глупость всем поддаться
Увещеванию толпы,
Которой только издеваться
И тешить праздные умы!
Нас жизнь толкает к преступленью,
Нарушить чей-то там закон,
Который, в силу разуменья,
Не более как звон оков...
Весь мир погряз в безумной страсти,
Быть у порока на слуху,
И нет той более уж власти,
Что как пред Богом — на духу!
Везде обман и ложь сочится,
Как язва чешется и жжёт,
Не дай мне Бог в стране родиться,
Где что не пес, так — ездовой!
Понятно что изыскан в речи,
Своим ли именем мне звать,
Всё то, что бременем на плечи,
Всё то, что вам родная мать!
Ах, бросьте! Я совсем пропащий,
Мне всё то, верно, на роду,
Я в том саду как лист опавший —
Что помнит светлую зарю!