Как музыку портит фальшивая нота,
Так слово случайное вянет в строке.
И нет для души, как для птицы, полёта,
Как будто зажата она в кулаке.
А музыке нужен простор бесконечный,
Как парус, она над волнами плывет,
И ветром над степью кочует беспечным,
И арфой Эола в долинах поет.
А берег рассветный наполнен стихами,
И каждый на иве трепещет листок.
И, словно дитя, не запятнан грехами
Встающий над миром Господним восход.
И, как в колыбели, в дождинке холодной
Рождается робко бессмертная жизнь.
И дышит любовью в ней каждая нота,
И лунная капля в росинке дрожит.