Земля под лучами млеет
осеннего солнца томного.
Берёз бархатисто - белых
колышутся ветки тонкие.
Их ветер перебирая
целует и нежно гладит.
По кронам волной стекают
листвы золотые пряди.
Созвучья небесной арфы
сливаются в хор молитвенный.
Нетленное возвращается
словами, давно забытыми...
Они прорастают ливнями,
бездонные хляби рвущими.
Порывом святой наивности -
предвидеть вдали грядущее.
Но многого откровения
боится земное зрение,
цветком беззащитным прячется,
и в ниву родную сеется.
Взрастёт, предвкушая вечное,
в смирении и познании...
Ах, эта пора осенняя -
В безмолвной мольбе стояние...