Как душно тут благоухает борщевик,
Здесь,
где волнует ветер на просторе
берёзовые пряди;
И, где в створе
оврага бирюзовой речки блик,
давно когда-то ландыши цвели
на этом долгом и смиренном косогоре;
на древнем Арском кладбище…
Когда-то здесь,
без горя и
не чуя страха,
коричневые косточки по склону собирала;
и у старьевщиков,
татар широкоскулых и скупых,
на шарики «Уйди-Уйди» меняла,
ещё совсем ребенком,
моя мама,
в конце сороковых—пороховых;
Здесь бабушка моя
в свои неполных двадцать лет,
Приехавшая с фронта, — вот сюжет, —
На косогоре деда повстречала;
Внезапно, он пред ней возник,
От солнца в белой гимнастерке. Был,
с нашитой за ранение
полосой,
с медалью «За Отвагу»,
с Красною Звездой —
неброский парень, и обычный фронтовик;
Она же с Кёнигсберга —
Что уже не мало…
Не долго думая,
он и маму мою лихо смастерил,
которая меня потом создала…
— Вот, молодец, — скажу я здесь, — не спорю…
Но, далее, пассаж, наверно, скрою:
Он был мужик прямой,
и непростой мужик…
И только в вихре здесь
Вселенная сейчас соединила —
В гармонии весенней уравняла:
Зачатье жизни,
Смерть
И сорный борщевик
23.10.23