Несколько дней в году мой куст пуст.
Ветви его сухи и в нём живёт грусть.
Птички на нём не сидят —
Лишь капли
росы.
Набухшие слёзы дрожат
В поисках новых сил.
Луна в эти дни мертва.
А солнце — убийца-подлец.
И в каждом начале любви
Мерещится мрачный конец.
Но это лишь несколько дней.
Отойдя от тревожного сна,
Мой куст с каждым мигом живей.
Возвращается снова весна.
Луна, моя мать — не мертва;
А солнце — мой яркий отец;
И в каждом вздохе любви —
Звон сплавленных вместе колец.
В них бурлит, отмерзая, вода.
В них живёт, нарастая, ток.
И цветами вдоль дальних дорог
Льются песни кристальных пород.
И сколько кукушка поёт,
а жив мой любимый куст.
Ветви его каждый раз
Танцуют в порыве чувств.
Птички на нём гнёзда вьют,
А капли прозрачной
росы
Уже не дрожат на ветру, отражая мою красоту.