Разве я не достоин познать любовь,
Что за ликом её сквозь вуаль таится?
Неужели судьба моя – руки в кровь
В сотнях текстов, что ей не могли напиться.
Может жизни моей протекать в стихах,
И довольствоваться ложкой мёда в дегте.
Может в прошлом погрязшим я был в грехах,
И любовь среди них была частым гостем?
Может ей не по вкусу мои стихи,
Перепонки в ушах режет скрипкой лира?
Почему тот, кто хочет любить – один,
Неужели желать нужно быть любимым?
Мой покой разбивает во снах рассвет,
В мире шашек я вечно хожу не в дамках,
Я не верю в причину "достойных нет",
Может именно я не вписался в рамки?
Моё сердце горит как фонарь в ночи,
А желанья пронзают острей кинжала,
Оттого оно стонет, почти кричит,
Словно ищущий смерти в пустыне Ларра.
Быть любимым, любить – не для всех талант?
Оттого недоступно понять мне сути,
Без любви моё творчество лишь имплант,
Почему тогда сердце дано всем людям?
Я пишу своим чувствам в душе томимым,
И рождаются, мучаясь, строки вновь,
Я хочу полюбить и побыть любимым,
Разве я не достоин познать любовь?