(посвящается Владимиру Алексеевичу Т.)
Я против всяких затянувшихся прощаний,
В них ничего хорошего и никакого толку нет.
Одно расстройство.
Потому что колит, колит острыми краями.
Все тот же самый,
Снова тот же, сука, самый,
Давно забытый где то скомканным в кармане,
Тот лотерейный, в одну сторону билет.
Мы сидя, "крайний" свой маршрут "проедем на дорожку"
И каждый тихо о своём, о чем то просто помолчим.
И уже стоя у машины, разойдемся,
Днем ли это будет, ночью,
Скрепив рукопожатием уважения, как рыбацкий узел, прочным,
Три емких слова-пожелания - "В добрый путь".
А кто его,
То, что там дальше будет, знает?
А так то, все мы Вольфы Месенги. Во сне.
Живем картинкой дежавю,
Не понимая ни закона, ни природы этого всего,
Вообще ни грамма, ни хрена не понимаем.
Идём с надеждой на него,
Солдатским шагом, пыль клубами подымаем,
Из полумрака, в той же, чуждой свету полутьме.
Но все же.
Даже в сотый раз, но все же,
Мы верим в лучшее, как дети, - юнные мечтатели-глупцы.
И слава Богу, в этой душной суете мы свой не растеряли облик,
И нам не нужно помнить, как бы скрыть украдкой,
В дожде осеннем принамокшие порядком,
Но все ж прямые, наши зеркалА души.
Мы как и раньше, пополам разделим честную горбушку,
Как в фильме Говорухина,
Шарапов с Левченко, в разведке доппаек.
Судьба, она свое возьмёт.
И если место встречи изменить нельзя,
Ещё сойдётся в новой точке, безусловно лучшей,
Наш пеший путь на перекрёстке двух дорог.
(25.10.2023)